Хроники. За 12 дней до конца выборов. 

И ты совершенно не знаешь, куда себя в эту ночь деть. 

На плечи спускается всё многомесячное сдерживаемое бессилие, а ответственность скатывается, как «с гуся вода» в бане в детстве.

Обыкновенный градус, который повышается в твоей работе каждый день, от которого ты уже даже не жмуришься, не щуришься, не отводишь глаз, приходит на твою кровать и забирается поближе к сердцевине. 

И ты обезоруженная, напуганная, пытаешься выторговать у него хотя бы час спокойного сна под тремя одеялами, которые не справляются с тем, что - незваный «господин» выламывает кости и скручивает ноги до состояния эмбриона и обратно, приказывая искать тепла снаружи, такого же режима и вида, что выталкивает озноб изнутри. (Режима температурного,конечно, а не того, о котором ты постоянно думаешь. Хотя и здесь ты зацепишься и найдёшь символизм. Такова твоя неспокойная природа). 

Надо же, как совпало, сегодня ты читала вслух ту, по которой училась быть человеком слова, ту, что вела тебя в самые тёмные комнаты и выводила из них, рассказывая, что все поломаности излечимы,  а «ничего» не вечно.
